Poema do silêncio em mim

O mundo todo se agita

Gira a Terra sem parar

Resta a mim o meu silêncio

É a ele o meu pensar

Refúgio no qual reflito

Mar no qual permaneço

Nele fico ao fim da vida

Ele há desde o começo

Sintoma de solidão

A assolar este alguém

Sendo a fala que se cala

E a resposta que não vem

Silêncio, espaço de tempo

Rico em significados

Opção de quem medita

Condição dos sufocados

Silêncio de quem contempla

Silêncio do céu sem fim

Silêncio de Ingmar

Silêncio habitou em mim

Nada diz

Não há explicação encontrada para certos fenômenos que por mim não foram decifrados e indecifrados estão.

Flor bela

Espanca, violenta e faz doer.

Uma dor gostosa, que todos merecem sentir.

Florbela, mais bela há de vir...

Texto: André Medeiros

Imagem em: http://www.cultura.mg.gov.br/?task=interna&sec=6&cat=9&con=1303&all_not=y&limitstart=105

Soneto da dedicação

Rosa branca que te dei

Flor tão pura da estação

Bolhas a ti dediquei

Sublime fabricação

No alto daquele monte

A gente se encontrou

Tua cantiga cantei

Teu olhar me cativou

Se nessa poltrona estamos

Se para a paisagem olhamos

Se o céu pede passagem

Estou ao teu lado assim

Pede um carinho pra mim

Fotografa a nova imagem

Texto: André Medeiros

Imagem: Luciana Brites

Soneto de amor caído

Teu corpo à minha frente

Teus lábios os mesmos são

Meu peito é brasa ardente

Dispara meu coração

Pareço o mesmo doente

De sua louca emoção

Lateja em minha mente

Desejo sem contentação

Outono, os frutos crescem

Com minha paixão parecem

Caem folhas pelo chão

Os canteiros entristecem

Marcas em mim padecem

Pegadas de uma paixão

Por: André Medeiros

Imagem: http://www.tumblr.com/dashboard

Ritual

Ia iniciar seu ritual. Prazeroso dever, o de tocar para si mesma. Olhou seu banquinho, era o mesmo de antes, mas estava diferente. Estava diferente, deveras. Apresentava outra cor? Sim, apresentava. Talvez só estivesse desbotado. Sobre seu instrumento estava o livro de partituras. Abriu na página 130. Sentiu em si a voluptuosidade daquele livro, daquelas notas, daquele momento, daquela canção.

Era ela que estava refletida alí, naquele mesmo piano lustrado. Usou a chave. Começaria a tocar.

E saiu o som.

Ela tocava o piano

Ela tocava o piano. Seus dedos já não pertenciam a si. Pertenciam a algo maior. Ela se emprestava toda à melodia e nela ficava submersa. Seus dedos tocavam as teclas como os dedos que tocam a medalha de ouro, amada medalha, com amor conquistada. Esses dedos percorriam tais teclas com pressa, com voraz sede do fim, ou sede da intensidade do momento. Se pudesse, beberia esse momento, gota a gota. Sim, ela queria completar a música, porém apreciava cada nota. Suas unhas, pintadas por um esmalte preto, descascado, eram uma visível demonstração de seu luto. A sala escura era, claramente, um reflexo de sua escuridão interior. Sozinha, nessa sala, ela se bastava. A música se tornou seu complemento, sua bebida, seu prazer, seu sentido. Sua lugubridade se transforma em ação, seus gestos se mesclam à poesia.

E saia o som.